jueves, 26 de abril de 2018

Metapoesía u otra mierda de poema quejándome de que a la poesía la mata el capitalismo y la mitad de los artistas bohemios son predadores sexuales.

La ciudad, la metrópoli, la colmena
¿Ya estás de nuevo con las putas abejas?
Si prefieres hablamos de lo que dura en el mar un muñeco de arena
O de por qué mantienes sentimientos entre rejas

/Silencio/

Normal, nadie habla del elefante en la habitación
Ojala un Rey Juancar que le pegara un tiro
QUE ERA UNA METÁFORA TÍO
La bala simboliza… ¿La medicación?

Vale me he pasado un poco
Déjame arreglarlo con poesía moderna


Si
Sigo
Sin rimar
Simplemente me volveré loco
Bueno. ¿Y ahora qué editorial me lo encuaderna?

¿Puedo seguir con mi poema sobre la colmena?
Tiene de todo, es bohemio y hace crítica social
Y si me apuras hasta te critico al capital
¿No os da como mucha vergüenza ajena?

Metapoesía, Metapoesía, METAPOESÍA QUE LES GUSTA
Aquí meteré un comentario con humor mordaz
Y aquí va donde digo que la sociedad no es justa
Oh, oh, y aquí una observación sagaz.

/EL POETA INSPIRA LISTO PARA DEMOSTRAR SU TEORÍA/
/¿Os he contado ya lo mucho que sé de filosofía?/

SEAMOS EL BASTIÓN DE LA CIVILIZACIÓN
Tengo muchos libros, vente a mi casa y te enseño mi colección
DEFENDAMOS A LA SOCIEDAD AFLIGIDA
No he hecho activismo en mi puta vida.

Y total que las abejas no se están muriendo
Bueno sí, pero no las domésticas sino las salvajes
¿Es suficientemente profundo ese mensaje?
Oh y rematad del todo la poesía, que la tenéis ahí sufriendo.

Y el poeta se retira triunfal, es bohemio, único y le gustan menores de edad
Un aplauso atronador inunda el escenario.
Lo has conseguido fiera, ahora ve y véndeles tu poemario.

Liricofagia obsesivo-compulsiva

Abandonarte a ti mismo como abandonas a un perro en la carretera
Dejar atrás tus sentimientos como a un anciano en la gasolinera
Este poema es malo, me robó la cartera
Este poema es malo, me dijo que nunca sería lo que quisiera.

Es difícil enfrentar a quien te hiere cuando eres tu mismo
Cuando la confianza te elude como un volátil espejismo.


Irremediable
Saturno devorando a su hijo
Un sabotaje propio e inexplicable
"Esto les parece una mierda fijo".


Duda
¿Cuantos poemas no natos te has comido?
Dejando una hoja viuda
Y a su autor arrepentido.

Los monstruos no comen críos
Ni viven bajo camas
Los monstruos dejan corazones fríos
Y se comen lo que amas.